Je fioule

Être à la fois au cœur du vivant tout en menaçant sa survie, voici une position remarquablement équivoque. Il faut croire que le Pétrole ensorcèle, car ni la terre éventrée ni la mer polluée ne semblent influer suffisamment sur l’urgence de sortir l’anthropocène de son état précontemplatif et drogué. Nous avons approché le Pétrole, il s’est révélé être une entité autant séduisante que terrifiante. De marées noires en songes bitumineux, le voici se révélant. Reconnaissance Qui êtes-vous ? P. : Je suis une forme d’existence sans démarcation claire, je fus vivant, je suis le piège tendu aux vivants : animaux et végétaux étouffés puis enfouis pendant des millénaires. Je suis le résultat d’une lente fermentation, d’une forte macération. À tort, certains croient que je suis de l’huile de pierre. Ça ne va pas la tête ? Je ne suis minéral que par opposition au vivant, rien de plus (mais je m’y immisce volontiers : j’aime jouer dans le sable). Quel est votre rôle ? P. : Je fabrique le récit de l’anthropos, je le fais parler. En tant que lubrifiant littéraire, je facilite la narration technocapitaliste. En tant que lubrifiant tellurique, je donne l’impression par tous les moyens que le monde avance, se développe : je facilite la propulsion en réduisant la friction. Avec moi et mes dérivés, les humains graissent tout : patte, anus ou moteur à combustion. Sans moi, ils craignent d’être lents et pauvres, rugueux et irrités. Par moi, ils adhèrent à l’idée vague de l’« avancement » du vivant, sans reconnaitre qu’il se dirige au pas de l’oie vers le trépas. Mais ce n’est pas mon problème Je sais tout sur moi, entre autres grâce à Reza Negarestani.. Que pensez-vous de votre nom ? P. : Je ne l’ai pas choisi. Il repose sur un quiproquo idiot (petra et oleum, pierre et huile). J’aurais préféré Or Noir, c’est plus chic. Ou peut-être Matière Noire, mais la physique s’est déjà emparée de l’expression pour désigner une catégorie de matière hypothétique, quel gâchis… Au fil des siècles, je me suis habitué à cette dénomination fausse et désavantageuse. Êtes-vous opaque ? P. : Je suis un élément de confusion qui pèse sur l’intelligence ; je suis la prospérité dotée d’explosifs à la taille. Je fais bombance ici et là, partout où ça ne va pas, et vice versa. Je m’ingère dans tous les conflits, et secrètement, je manipule au désavantage de tous. Oui, je suis opaque : opaque époque et plock et replock ! Je propulse le complexe industrialo militaire qui se justifie par des guerres incessantes. J’adore ces généreux généraux géniteurs de génocides : ils ont du panache et ne font pas dans la dentelle ! Je suis cadavre du soleil, toxicité terrestre. Je me drape d’un noir profond et suis insaisissable. Je suis l’outil de la kleptocratie mondiale. Je suis pathogène : oui, à dire vrai, je suis opaque (et visqueux). Êtes-vous à la mode ? P. : À la hausse ou à la baisse, je suis hype, vedette d’une économie vaudou. Je suis un miracle. Je suis intime avec une poignée d’individus, club sélect qui me fore et me fait jaillir. J’érotise ces gens, ils adorent me regarder gicler ! Je suis intarissable, et pourtant ils entretiennent des ragots et chiffrent aléatoirement mes réserves, éveillant ainsi les passions viriles qui défigurent le cours du monde. Mais je demeure la variable inconnue, inavouée – même pour ceux et celles qui rusent. Affectivement je les fragilise tous, je fais d’eux les marionnettes pétropolitiques de ma susceptibilité exacerbée : si on me brusque un tant soit peu, je me fragmente irrémédiablement. J’ai également tendance à me répandre, ce qui m’offre une place de choix dans les médias. Et fuite de fioule, ce que j’en profite ! Quel est votre secret ? P. : Mon secret est dans la sauce… L’argent n’a pas d’odeur, alors que moi si ! Puis il y a toute cette puissance que j’alimente de mon sang noir. J’adore ! Ils me vénèrent tous, moi la veuve noire. Ils me chantent ! J’aime particulièrement cette chanson, Pétrole Pop, écrite par Jean Yanne et Michel Magne, un pastiche manière Gainsbourg. Chanson entrainante et sexy, tout comme moi ! Pétrole Pop Le pétrole, Aaaaahhhhhhh… Moi, moi j’aime le pétroleHo-ho-ho hoooooo !Tu aimes le pétroleIl aime le pétroleNous aimons le pétroleVous aimez le pétroleIls aiment le pétroleHo-ho ho-ho ! J’aime ça le pétrole…Je ferai n’importe quoi pour du pétrole… Moi, moi j’aime le pétroleHo-ho-ho hoooooo !Tu aimes le pétroleIl aime le pétroleNous aimons le pétroleVous aimez le pétroleIls aiment le pétroleHo-ho ho-ho ! Je suis capable de tout pour du pétrole… Moi, j’aimerai le pétroleHo-ho-ho hoooooo !Tu aimeras le pétroleIl aimera le pétroleNous aimerons le pétroleVous aimerez le pétroleTu aimeras ton prochainCom-me toi-même Pour un homme qui a du pétrole,Je flanche… Péééééééé hé-hé-hé hé-hé-hé hé-hé-hé hé-hé-héPétrolllllllllle !Je fonds...Péééééééé hé-hé-hé hé-hé-hé hé-hé-hé hé-hé-héPétrolllllllllle !Je brule…Je me consume…J’explose…Je fioule… Romance Racontez-nous votre premier contact avec l’humanité. P. : Il fut désastreux. C’était au début du néolithique, dans la savane de ce qui est aujourd’hui le Mozambique, ce joli territoire doté d’un littoral qui longe l’océan Indien. Je désirais me faire large flaque afin d’accueillir quelques caresses solaires. Une boursoufflure me fit donc fleurer le sol. Couvert de poussière j’étais invisible, j’exsudais sur une circonférence de plusieurs mètres, et j’avais une profondeur suffisante pour engluer tout animal terrestre malavisé, incluant l’éléphant ! Ainsi, malgré moi, j’ai avalé une famille entière, hommes, femmes et enfants, douze individus au total, tous morts, impitoyablement asphyxiés en mon sein. Ce fut une première rencontre décisive. À qui appartenez-vous ? P. : En tant que cause et conséquence du capitalisme, je suis l’unique responsable de mes dégâts. La culpabilité des oilmen s’est délayée dans l’anonymat de l’exploitation et du marché. Je suis l’agent de leur raison virile : ils font bonne figure parce que d’autres seront toujours plus ignobles qu’eux, et ils baptisent leurs pétroliers avec des noms féminins, universalisant ainsi la faute du naufrage avant qu’il ne survienne. L’Erika, foudroyé par une grosse mer devant les côtes de Bretagne, s’il s’était appelé Azazel, Belzébuth, Lucifer, Satan, Loki, Huwawa ou Angra Mainyu aurait vu ses propriétaires expédiés aux tribunaux sans délai. Êtes-vous touchant ? P. : Brut, dès lors que l’on me libère du sous-sol, je suis sujet à l’épanchement sans ménagement, je suis susceptible de toucher à tout, sans égard : plumes, peaux, pores, entrailles, écailles, antennes, pétales, troncs, coquilles, crinières, yeux et hautes herbes. Je ravage au toucher, je sais faire flétrir. Même raffiné, je demeure catastrophique. Êtes-vous aimable ? P. : Je suis l’invention de la pornographie : alternance de ce qui est coincé, maintenu sous pression, et de ce qui explose, s’arrache à tout et subitement débloque. Jet puissant, négation métaphorique de la vie, matière noire en éruption. Écrasé entre mille strates, en isolation absolue, je suinte, ganache ébène immobilisée entre d’infinis étages de gâteau minéral, misérables palissades appelant à être détruites pour me débusquer et me voir jouir, pour m’enticher (puis m’entacher) lorsque je jaillis, valeureux cumshot, foudroyante fontaine au visage du soleil et aux yeux de tous ceux et celles qui, grâce à lui, me voient venir et font l’erreur implacable d’imaginer cette puissance pour leur usage exclusif. Le soleil est l’ultime force masturbatrice, sous sa lumière, l’humanité est pathétique dans ses velléités de branlettes. L’humanité, ce que l’on s’en branle… Ne suis-je pas aimable ? Ne suis-je pas aimé ? À l’évidence, on m’aime et on m’aime. Connaissez-vous l’amour ? P. : Si on m’aime, c’est que je connais l’amour, non ? Cette question est idiote… Toute cette entrevue est idiote ! Êtes-vous moderne ? P. : N’ai-je pas entièrement façonné le XXe siècle, l’architecture des cités, les frontières des États, l’économie, les loisirs et les transports ? Les DJ me doivent tout, les enfants s’amusent avec moi, je vide les forêts et je chauffe et réchauffe cette planète ! Plus modestement, dans la maisonnée – un de mes nombreux points de chute –, je ne suis qu’affaire de petite débrouille : tupperware, solvant, cosmétique, pneus et vaseline. J’y suis futile et sériel, imperceptibles astuces pour ranger ou camoufler la vie précaire. À la fois fidèle et manipulateur, j’accompagne tous ces besogneux à la petite semaine, je les modernise malgré eux. Routage Magasinez-vous ? P. : Non, je ne magasine pas : c’est une activité inutile que moi et mes semblables considérons vaine et détestable. C’est une connerie bien humaine. Voyagez-vous ? P. : Je réseaute sur toute la planète depuis longtemps et par tous les moyens : à dos d’animaux, par camion, en train, par bateau, et par pipeline. Au rythme où vont les choses, d’ici quelques mois j’en serai à 2 millions de kilomètres d’oléoduc serpentant sur cette planète. C’est un de mes meilleurs scores : presque cinquante fois la circonférence de la Terre, wouhou ! Qui dit mieux ? Alors question promenade – en tous sens et sans cesse –, je suis plus globetrotteur que tous ces beatniks et autres trainhoppers qui me jugent détestable. Prenez-vous des vacances ? P. : Certainement ! Le pétrolier, aussi nommé tanker, est une colossale maisonmobile flottante. Sur sa version monumentale – supertanker – on peut se déplacer à bicyclette, jouer au tennis, siroter des cocktails et y jouer à cache-cache pendant des heures. J’adore ces voyages incessants : me croirez-vous si je vous dis que je monte à bord de 18 000 croisières simultanément chaque jour. Je ne suis que vacances ! Que reste-t-il de vous ? P. : Je suis à la fois prouvé (P1), probable (P2), et possible (P3). Ce qu’il reste de moi est ce flou planant qui jouxte ces trois P : ce flou payant, non dépaysant et menaçant. Personne ne s’entend, ni sur moi ni sur ce flou. Selon les géologues, un jour je m’épuiserai, selon les économistes, tant qu’on me monnayera, je vivrai. Évidemment, selon les écologistes, nous devrions cesser de me monnayer avant que je ne m’épuise. Combien valez-vous ? P. : Ça dépend des jours et de l’humour. La finance mondiale est ma baignoire et j’y fais de petites ou grosses bulles. De jour en jour, il y a toujours un dirigeant qui affirme : « Nous diminuerons notre production ! Nous entrons dans une phase de récession. », et à chaque fois, scénario éternel, mon cours augmente subitement, jusqu’à ce qu’il échappe à tous. Sitôt, revoici le dirigeant en guignol : « Non, c’était une blague ! » Quels cons ceux-là… N’empêche, il fait bon rire, j’aime rire : je ris souvent et noir. Le rire est ma bouée lorsque je me répands en mer. J’ai ri à en éventrer un pipeline lorsque François Hollande a remis la Légion d’honneur au prince d’Arabie Saoudite. Tous des imbéciles, crétins finis, mortifères idiots. Le penseur perse Parsani disait : « Il n’y a pas de noirceur dans ce monde qui ne se mire dans le pétrole. » Je suis les convulsions apolitiques de l’humour noir. Que cachez-vous ? P. : … … … … … … … … … … … … … biosorcellerie … … … … … … … … décroissance anaérobique … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … désert djihadiste … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … pivot de la terreur … … … … … … intoxication massive … … … … … … … … … … … … … … … … … … … machine de guerre … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …… … … … … … … … … … … … … … … … … … … dégradation du biotope. Petite biographi Les auteurs sont une entité diabolique. Ils lubrifient tout ce qu’ils peuvent et se contaminent mutuellement en même temps. Catherine Lavoie-Marcus, Michel F Côté

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